Días en que el pleno hecho de existir
Ya es una coincidencia sublime que nos excusa
A olisquearnos por horas.
Días que los ritmos nos estallan
Con un color de fruta madura.
Podemos estar en una paz de comer mucho tomate,
O donde uno no tolere más el rumor de las hormigas.
Podemos desgranarnos los pulmones hasta que la enredadera
Por fin dé flores.
Epifanías como hierbas amargas, en estos días.
Podemos ensordecer el ruido a patadas de vida,
Enlutar las buenas formas a fuerza de podredumbres sinceras.
Pero hay algo en mi piel que me detiene,
Algo como un cáncer, que crece injustamente
Por los rincones donde debería habitar un amor,
Una alegría, una esperanza.
Algo carcome los encuentros y les deshace hasta los huesos.
Algo está tan lejano a ser libre que se atrinchera
Todo el día
Sólo para tener una jaula real, física,
Que sostenga su jaula existencial e infranqueablemente abstracta.
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