Cuatro jinetes nos cantan "No va más"
Así como la plate(rí)a populosa cantó "Que se vayan todos",
Una libélula se escapa, aterrada
Mientras el pueblo se queda comiendo barro,
Sigue mascando vidriecitos de colores.
Creemos, mente colmena, que hemos salido de la caverna,
Mamíferos de starbucks, conejísticos copuladores,
Parasitamos una tortuga que no dudará
En acomodarnos los tantos.
Generamos nuestro cáncer (y nos encariñamos).
El apocalipsis es transitar a los codazos ciegos,
Cotejar el precio de inservibles y venderse al peor pastor;
Un poco como resu(s)citar, pero en otra parte.
Pero tanta escatología no sabe que, al -irónico- final
La Herida es la que inventa su Costado,
El Beso es el que jura necesitar su Traidor,
(Tanta angustia interminable, tus labios en morse),
Para que yo cierre el libro
Y vos nos hagas existir, a lo Moebius.
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