Que es de nadie.
Yo sigo des(a)nu(da)do, como siempre, hacia el primer en(c/t)ue(n/r)t(r)o
Donde me adivinaste a través de las fibras del ya+(c/s)er
Y empezamos a tejer este siendo-mingos sem(a/i)nalmente
Y una órbita lunar, incomodí-ósesis.
Estoy tan afuera de las c(o/au)sas,
Que todo me lapida con distintas versiones de mí,
Cubista e insurrecto, colecciono mis vértices pútridos
Hasta erosionarme.
La gota que se precipita al labio, chorreándose hasta el precipicio.
La sacudida de un guardia u otro bienhechor maldito
En la hora póstuma de los (m/h)uertos heri+dos de vida.
Creciendo como una flor o una raíz en la garganta.
Creciendo como un estigma o una vana soledad
Vanagloriándose.
Creciendo a contrapelo de tanto silencio rompiendo botellas.
Creciendo, enano de mí, entre tantas pro/mesas con mal de Sambito.
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