“Y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de
la libertad.”
Cortázar; Objetos perdidos.
Dentro del papel del tabaco
Esa carta-piel-mía
Que tu boca incinera
El fuego verde-marrón
De tus ojos que no miran
Esos bosques líricos
Llenos de faunos y de faunos.
Sólo un beso no más
Prohibirnos el milímetro cero
Suave rozar de la luz
Que es tu respiración en mi pecho
Mi mano dibujándote como piano.
Elevarnos de oxígeno
Vos atado a tus libaciones
Esas cavilaciones preorgásmicas
Yo sentado en el borde
De una tenue línea indivisible
Que se corre un poco
Si te hablo al oído.
El sutil desarrollo de las
posturas
Cuando acaricias solar
Con esa fuerza-poesía-tuya
El punto donde empieza mi nombre
Y se aúnan los gemidos.
La muerte de la muerte que me
habita
A bocanadas
Ese chocolate que no necesito
Que no sabes si gustas querer
Pero (¡Aire, libre!) nos regalamos
Esa sonrisa-cómplice-nuestra
De lo platónico por causa y (p)e(r)fecto.
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