Mi índice
desnudo
Pregunta qué
será de vos.
Se hacen
las tantas horas,
Las tontas
aras sacrificiales
De mi
inconsciencia sonámbula.
Sobria,
promiscua, suicida, mi faz.
Realmente me tomaría una copa
De mi pura sangre hilvanándote
El dedo anular o la garganta.
Te quiero por libre y por vulnerable,
Por fuego y por agua, te quiero.
Y en cada disparo rítmico, el toc-toc
Del derbake, de a poco,
Profundamente,
Me sume en nuestro tierno océano
De niños a orillas del sueño.
Me pierdo en tus ojos,
Casi sin recordar que he visto a la muerte
(Y pintaba colores tan similares…)
Que hemos vencido batallas increíbles
Contra nosotros mismos y un sistema
Del cual somos –por sanos-
Tan, pero tan, alérgicos.
Estoy enfermo, amor;
Un tanto agónico como nunca.
Miro mi índice desnudo,
Las viejas cartas, los pedazos
De nosotros que dibujo dormido.
Tu oreja, mi cuello, sentirte.
Como navaja arrasa tu lengua
Sobre mis labios.
A veces despierto, amor;
Un poquito menos enfermo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario